el campeón

17 julio 2011

LUCY IN THE FLOOR WITH BRUISES

LUCY IN THE FLOOR WITH BRUISES



. . I

"señor...
¡sí, señor!
usted, humano

sonríale a la puta
por lo menos
ya que le dice que no...

ella ya surca lo sórdido,
las miradas todo el día,
el siseo...

ella ya tiene demasiado"

y no tanto el sexo:
el sexo es de lo poco bueno.



. . II

buen viaje y ahora,
bueno,
el amor se guarda
unos días.



. . III

amor falseado de alguien que muere
aplastado contra el piso
o como fuere amor falseado

es hoy día la única patria
de suelo mancillado
de suelo mancillado
de suelo mancillado.



. . IV

hoy no distingo
las putas
de las ideas

deambulan
por esta ciudad-parásito

de anotaciones
adictas a la representación

de boletos perdidos
para interpretar
todo lo prostitutivo
que nos hace

todos los días la guerra

contra la nuestra
única revolución.



. . V

dicen los intelectos
que de tan cansados
muerden putas
dicen

que placer o no placer
es religión de bolsillos

se han erigido
tantas iglesias
y capillitas

en braguetas de pibes mausoleados
que perdieron el alma,

asqueados de collage.



. . VI

"señor,
sí... señor,
levante su tatuaje
de ese piso meado

sonríale a la puta
muerta sífilis
de este baldío"

hincar el diente

hincar el diente
es lo que hace falta

si total
la decadencia
ya izó galería
adentro suyo,
nido malo
que pide alimento.



. . VII

cumbia,
mi banda sonora a la hora

de admitir

a las putas.



. . VIII

mi escenario,
ahora descubierto

y es este tiempo,

asqueado de collage.










oct-nov, 2010
en pluma y diamante

14 julio 2011

EL MUNDO ILUSTRADO (César Moro)

Igual que tu ventana que no existe

Como una sombra de mano en un instrumento fantasma

Igual que las venas y el recorrido intenso de tu sangre

Con la misma igualdad con la continuidad preciosa que me asegura idealmente tu existencia

A una distancia

A la distancia

A pesar de la distancia

Con tu frente y tu rostro

Y toda tu presencia sin cerrar los ojos

Y el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad no era no podía ser sino el reflejo inútil de tu presencia de hecatombe

Para mejor mojar las plumas de las aves

Cae esta lluvia de muy alto

Y me encierra dentro de ti a mí solo

Dentro y lejos de ti

Como un camino que se pierde en otro continente




César Moro, en La tortuga ecuestre
Perú, 1938-1939

una vuelta de tuerca

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